[Muée petite fille et ton étrange beauté dans l’œil humide de la mère absente]
C’est ton départ ou bien le mien
C’est la main sans l’ombre sans l’astre sans ruban
C’est rien – rien qui ne s’écrit
Avec une machette
Plie ! Et je plie ton pardon avec le mien
Sans le fard dans le pourpre dans la tête d’un veau
Or – nous serons toujours – espacés –
Même vidés, proches comme proches
Des idoles en parcours de re-chemins
Nous-mêmes
Nous dans la main dans l’ombre dans l’astre dans le ruban
Echappés
Guillaume Dreidemie / Retour
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Il y a 15 heures